Klockan är strax efter sex en fredagskväll och jag har precis sjunkit ned i soffan.
Här kommer jag att sitta tills jag somnar.
Jag har fyllt magen med matrester från frysen, det absolut äckligaste jag vet - frusen och upptinad mat.
På TV är det en norsk dokumentär av något slag.
TV-chefen diskar och plockar i köket.
Han har gjort brasa i kakelugnen åt mig, som fryser under fleecefilt och har ont i halsen.
Trött.
Trötta.
Är vi båda.
När TV-chefen flög vid sju i morse till Göteborg somnade han, som vanligt, innan planet taxat ut.
”Men så djupt som jag sov i morse, det är det sällan jag hinner ned i”, berättar han.
När de landade i Göteborg ville han bara inte vakna.
Det blir en tidig fredag kväll, känner jag.